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米莉安举起瓶子灌了一口。心中有些失望：唉，要是伏特加该多好。
头顶，数只麻雀在仓库的屋檐下扑棱着翅膀——几个黑色的、忙碌的影子。
她又点燃一支万宝路，像猫玩耗子一样把烟灰缸推过来推过去。她吐出几个烟圈儿，手指无聊地弹着桌面——她的指甲参差不齐，有的光秃秃，有的却颀长漂亮。
终于，门开了。
那小伙子走了进来，胳膊下夹着一个翻开了的笔记本，肩上挎着一个手提电脑包，脖子上还挂着一台小录音机。他的头发，天啊，也许比鸡窝还乱。
他拉过一把椅子。
“不好意思。”他说。
米莉安耸耸肩，“没什么。你叫保罗，对吧？”
“对，是叫保罗。”他礼貌地伸手过来，米莉安盯着那只手，迟迟没有反应，仿佛那手上长了让人恶心的痔疮。
起初他没有明白，愣了一下才恍然大悟，“哦，哦，对了。”
“你真的想知道？”米莉安问。
保罗收回手，轻轻摇了摇头。随后他坐下来，一句话也没有多说，只是拿出笔记本和一两本杂志（标题如同勒索信，封皮泛着紫红荧光、耀眼的柠檬黄和醒目的珊瑚绿），并小心翼翼地将录音机放在桌子中央。
“谢谢你答应接受我的采访。”他说。这小伙子的声音有些紧张。
“没什么。”她吸了一口烟，对着保罗的方向喷出一团烟雾，然后接着说道，“我不介意谈这件事，反正也不是什么秘密，只是从来没有人愿意听。”
“我愿意听。”
“我知道。我要的东西你带来了吗？”
他提起一个皱巴巴的棕色袋子放在她的面前，袋子碰到地面时发出清脆的声音。
米莉安满不在乎地看了一眼，打了个响指说：“它自己可不会打开，对不对？”
保罗立刻从袋子里抽出了一瓶尊尼获加红方威士忌<sup><small>[1]</small>。</sup>
“你真用不着送我这么好的酒。”米莉安摆了摆手说。
她拧掉瓶盖，对着瓶子喝了一口。
“我们的杂志名叫《反抗基地》，现在有百十来个读者。我们马上就准备开始在网上发布了。”
“欢迎来到未来，是吧？”她用手指抚摸着潮湿的威士忌瓶身，“其实这些对我来说根本无所谓。我只是很高兴能和人聊一聊，我喜欢聊天。”
“那好。”
两人坐在那里，四目相对。
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